UN AMOR PELIGROSO, capitulo 2

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después de suplicar a los Darcy, a quienes solía hacer de

niñera para cruzar el lago, para que cuidaran al cachorro

una noche mientras planeaba que hacer con él, el mensaje

de mi intestino tomó finalmente raíz y se extendió todo el camino hacia el

descuido, liberando pedazos de espíritu de mi conciencia.

Gaston Dalmau no sólo era un problema, era un problema con una

guarnición de peligro y un postre de angustia. No hablaba la jerga de los

estereotipos, pero sabía que los caminos por los que íbamos nunca se

cruzarían a menos que uno de nosotros se perdiera a sí mismo a unirse al

otro.

Había trabajado duramente durante mucho tiempo como para

permitir que el mío acabara en un callejón sin salida.

Incluso mientras me desviaba Drive para rebotar en el

camino de tierra de nuestra una vez, segunda casa y presente vivienda

principal exclusiva, las razonas por las que debería eliminar de mi mente a

Gaston continuaron apilándose en una montaña que era incapaz de

escalar. Sabía por qué no debería tener nada que ver con él y todo tenía

sentido, pero lo que carecía de sentido me importaba un bledo. Algo

luchaba, diciéndole a mis intestinos que tomara una caminata. Algo quería

a Gaston Dalmau en mi vida, sin importar las consecuencias o el resultado.

Y lo que sea que fuese eso, me gustaba.

Aparqué mi pequeña máquina Mazda fuera del garaje, ya que

había sido llenada hasta los topes con cajas y muebles de nuestra antigua

casa, la cual era cuatro veces más grande. En un momento, nunca nos

preocupamos por el dinero, pero después de que el imperio de papá se

derrumbara, los ahorros se secaron y cosas como segundas casas y

vacaciones europeas se convirtieron en lujos del pasado. El trabajo de

mamá como arquitecto pagaba lo suficiente como para mantener a una

familia de tres personas con vida, pero no una próspera. Incluso teníamos

todavía todo el dinero que una vez tuvimos, vivo, pero la no prosperidad

continuaba describiendo a la unidad familiar Igarzabal. No habíamos

prosperado en cinco años.

Deslizando mi cobertor por encima del traje de baño para no tener

que escuchar la siempre previsible y tan creativa conferencia de

desaprobación de mi madre sobre regalar la leche antes de que alguien

comprara la vaca, corrí por las desvencijadas escaleras de nuestro porche

delantero.

—Hola, papá —dije mientras empujaba la puerta de tela metálica

para abrirla. Después de cinco años, dejé de mirar por encima del

desgastado sillón azul para comprobar que se encontraba allí, fascinado

por la televisión o un crucigrama. Siempre si eran antes de las 7p.m.

Después de las siete, se transformaba en chef gourmet improvisando con

la cocina Francesa .

—Hola, mi Rochi en el cielo2. —Era su esperada respuesta, como lo

había sido durante años. Mi padre no era nada sino un fan de los Beatles

—¿Cómo fue tu día? —pregunté, sólo por costumbre. Los días de

papá eran todos lo mismo. La única variación era el color de la camiseta

que llevaba y el tipo de salsa que preparaba con la cena.

Acababa de abrir la boca cuando las primeras notas de la melodía

Jeopardy sonaron y, como un reloj, salió de su asiento y dio zancadas

hacia la cocina como si le fuera a declarar la guerra. —La cena estará lista

en treinta minutos —anunció, apretando el delantal ceremoniosamente.

—Vale —dije, preguntándome por qué, después de todo este

tiempo, seguía lamentándome por lo que mi padre y yo habíamos sido—.

Voy a ducharme y bajaré a poner la mesa. —Me lancé hacia las escaleras

en el momento en que oí el click clack de los tacones golpeando la grava,

pero era demasiado tarde.

—rocio. —La puerta metálica delantera chirrió abierta, dejando

entrar un ineludible frente frío también conocido como mi madre—. ¿A

dónde vas corriendo?

—Al circo. —Fue mi respuesta.

La reina del hielo polar fue más al sur3. —A juzgar por la forma en la

que vas vestida, o apenas, y dada tu caída en picado del GPA en los

últimos años, yo diría que una carrera como trapecista no es tan

descabellado.

Sus palabras ya no dolían tanto, no más que una herida superficial.

—Es bueno saber que estoy a la altura de tus expectativas —disparé de

vuelta—. Me aseguraré de enviarte una postal cuando golpeé los grandes

momentos con el Cirque Du Soleil.

Siempre partidaria de tener la última palabra, me di la vuelta y volé

escaleras arriba antes de que realmente acabáramos. No obstante, sólo

retrasaba lo inevitable. Volveríamos justo dónde lo dejamos en treinta

minutos cuando papá hiciera sonar el cencerro. La cena sería interesante.

Cerrando de un portazo la puerta, me apoyé en ella, obligándome a

tomar profundas respiraciones. En realidad, nunca me calmaban como se

suponía que hacían, pero me empujaban lo suficiente desde el saliente

para poder continuar con la siguiente cosa en la vida, por suerte, algo que

no envolviera a mamá. Soy muy consciente de que la mayoría de las

chicas adolescentes creen que sus madres las odian y viven para arruinar

sus vidas.

Lo que pasa con mi madre es que realmente lo hace. Me odia, eso

es, y desea que mi vida algún día sea arruinada como le arruiné la suya.

No siempre fue así, la definición de seca, revienta-pelotas, desprecia-hijas,

mujer de carrera. De hecho, el día en que mi padre comenzó a encerrarse

con algunos problemas serios, perdí a la mujer que solía dejar notas en las

servilletas de mi fiambrera firmadas con corazón, mamá.

Esa persona nunca volvería, pero me seguía encontrando a mí

misma deseándolo cada vez que deslizaba mi bandeja a través de la fila

del almuerzo y agarraba un puñado de servilletas.